Прорвало меня на тему писем что-то.





Любой день для меня одинаковый.
Одинаково одинок.
Не пиши мне сегодня, ок?
Не пиши мне когда ты счастлив,
Ибо я глубоко несчастен,
Написав пару этих строк.
Размотаем весь мой клубок?
Что диаметром ровно в милю.
Это было бы очень мило:
Я, со всхлипами через силу,
Зарываю себя в могилу
И хоть кто-то бы мне помог.

Память бьет четким хуком справа -
Не успел уклонится в бок.
Я лежу за пределом зала
И смотрю пусто в потолок.

Всех когда-нибудь накрывает.
Кого вОлнами, кого злом...

Одной жизни ведь не хватает,
Чтоб откладывать на потом.

Я боюсь честных разговоров:
Чтобы душу и до гола.

Одеваю высокий ворот
От нехватки людо-тепла.

Не пиши мне сегодня, ладно?
У меня от тебя болит,
У меня от тебя прохладно,
У меня от тебя гострит
Души.
Так что правда, ну, не пиши.

Моя память тебя так любит,
Она этим меня так губит:
Каждый день меня этим рубит
Сгоряча.
С плеча.
И с улыбкою палача.

Я давно не был у врача.
Он давно мне не говорил,
Что мне нужно набраться сил
И со всем уже разобраться,
А не прятаться и шугаться,
Злиться, драться или ругаться,
Защищаться или кусаться...

Я не слушал его никогда.
Иногда я жалею, да.
Но мой каждый день одинок.
Я до ниточки там промок
Под дождем из своих ошибок.
Мой мост к счастью - он был так хлипок,
Что не выдержал и сломался,
А я даже не посмотрел,
Я смотрел на десятки стрел,
Что торчали в спине, как крылья,
Только я от них не взлетел.

Для меня каждый день одинаковый.
Одинаково одинок.
Прячу душу свою под замок.
Не пиши мне сегодня, ок?
Каждый день получая письма
От тебя
Я уже боюсь,
Что сегодня-таки сорвусь.